Por escupir al cielo

Mi nuevo uniforme de trabajo.


No falla. Lo sabían nuestros tátara tatarabuelos. Lo puso en términos académicos/ psicológicos Freud, desde una perspectiva filosófica Heidegger y miles de poetas y cantantes en sus obras varias: lo que más nos molesta de otros es lo que no nos gusta de nosotros mismos.

En principio me daba risa constatar lo “volados” que eran y siguen siendo los miembros de mi familia. Llamar a “A” cuando querían hablar con “B” y demorarse al menos 5 minutos para darse cuenta que habían marcado el número equivocado y otros 5 para recordar con quién querían hablar en primer lugar, fueron escenas diarias de mi niñez. Pero algunas veces esa risa se convertía en molestia o franca ira cuando, por ejemplo, mi papá se encontraba con uno de esos mil quinientos conocidos que tiene y, tras mantener una larga conversación que denotaba “lo bien” que se conocían, ese personaje seguía su camino y yo le preguntaba a mi papá que quién era, a lo que él contestaba: “No tengo idea…pero sé que lo conozco de algún lado.”

O cuando era la encargada de comprar dulces para que mi curso vendiera en el recreo y así recolectara fondos para el paseo de fin de año. Como estaba muy chica para comprar sola iba mi mamá o mi papá. El problema es que siempre volvían con algo distinto a lo que se les encargaba y después era yo la que tenía que poner la cara frente al curso y explicarles que mis volados papis consideraban que los chicles o los queques que les habíamos pedido eran demasiado parecidos a los chocolates que habían comprado.

Pero ahora yo estoy igual…O peor. Ya cuando estaba en la universidad me pasó no una, sino varias veces, el levantar la mano para hacer una pregunta o dar una opinión y, cuando llegaba mi turno de hablar, se me había olvidado completamente lo que iba a decir (obligada a improvisar o a reconocer el lapsus). Luego, cuando era editora en Chile, los periodistas que trabajaban directamente conmigo me bautizaron como “Alzy” (diminutivo cariñoso de Alzheimer) Se imaginarán por qué el apodo, usado sólo por los más amigos, por cierto.

Las cosas han llegado a extremos preocupantes. Ya no puedo mentir, aunque quiera, porque se me olvida la historia que inventé y me descubren de inmediato. Una vez me tomé el metro en la dirección opuesta, no por equivocación, sino porque olvidé que mi nuevo trabajo quedaba hacia el otro lado (y ya llevaba más de tres meses ahí). En varias otras ocasiones he seguido de largo en la micro, porque voy tan entretenida con el paisaje, la gente o mis pensamientos, que olvido que tengo que bajarme.

Acá en Vancouver un par de veces me he sorprendido en la entrada del supermercado preguntándome por qué estoy ahí. O sea, ¿necesitaba algo o fue un acto reflejo?

Pero lo peor de todo es lo que me pasó hoy. Por volada:

A la hora de almuerzo salí a darme una vuelta por los alrededores de mi nueva oficina y, de paso, comprar mi infaltable chocolate del día. Cuando estaba en la caja, un señor que “me era cara conocida” me dijo “veo que le gustan muchos los chocolates” y yo, que hacía horas que no hablaba con nadie, me largué a contarle la historia de mi vida. Empecé con los chocolates y terminé como 20 minutos después con lo perdida que estaba en el nuevo trabajo y con el cómo me daba miedo no ser capaz de cumplir las tremendas expectativas que mis jefes tienen de mí. (Uno de los escupos que me han caído en la cara. Este, con el gentil auspicio de mi mamá y una par de tías, que cuentan todo, aún cuando ni les pregunten).

Simpático el viejito. Sólo espero que él piense lo mismo de mí para que se quede callado y no repita lo que le conté. Porque resulta que al volver a la oficina, él estaba ahí también, en el despacho del jefe, ocupando su silla y pidiéndole un café a la secretaria personal del jefe. Y ahí me “cayó la teja” y me di cuenta que el viejito era, ni más ni menos que el padre de mi jefe y accionista mayoritario de la empresa, a quien me habían presentado el lunes pasado.

No digo yo. Si esto de ser “volada” no es tan gracioso como creía.